Il a besoin de la douleur pour partir en voyage, débrancher son cerveau et se reconnecter à son corps. Frapper la plante des pieds à la canne est aussi bien un châtiment corporel qu’une torture, bastinado ou falaka, les noms varient.
C’est ce qu’il m’a demandé. C’est donc ce qu’il aura.

Ses tibias bloqués le long de mes cuisses, je frappe ses pieds à mains nues. Le son est percutant, sec, une gifle sur une peau de tambour.
J’empoigne ensuite une règle en métal. Rose vif, la règle. Je souris. « Tiens, il y a Hello Kitty marqué dessus en gros », me dis-je. Fraction de seconde où mon esprit me porte ailleurs que dans ce salon éclairé aux bougies, avec les notes de piano qui s’égrènent dans la chaleur de fin d’après-midi.
Je pense à cet homme que je désirais tant, à son coup de cravache si fort, m’a-t-il écrit, qu’il en a cassé la pince apposée sur sa victime.
Je pense à l’effervescence intérieure qu’il me provoquait, juste lire, relire, rerelire ses mots et j’étais transportée,
la quantité d’énergie déplacée en nous par une personne n’est-elle pas la meilleure définition du désir ou de l’attachement, notre poussée d’Archimède et le chagrin qui déferle, ensuite, avec une force proportionnelle à la quantité d’énergie animée.

Je scrute Hello Kitty, son stupide sourire de chat, mon soumis encordé, immobile, les paupières closes. Je frappe ses pieds, méthodique, sans pitié, pendant qu’il gémit.
J’en ai tordu Hello Kitty.
Maintenant mes traits ne seront plus droits.

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